si he de morir

si he de morir
que no sea de gonorrea
o de un infarto súbito enfrente la televisión
ni de un ataque de verborrea provocada
por mi gran manía de inventarme el mundo

si he de morir
que no sea de aburrimiento
ni de un empacho de filosofía budista
que no sea de pena al ver
que esta jaula está demasiado bien diseñada

si he de morir
que no sea de vergüenza

estudios y estadísticas

si necesitas una hoja de cálculo
y estudiar las estadísticas
los tantos por ciento de los beneficios
y todas las ventajas y desventajas
para poder saber
si quieres estar conmigo
te aconsejo que olvides
toda la lluvia de julio
y quemes los libros de la pizarnik
que atestiguan mi dolor

el avioncito que te regalé
no creo que vuele más

recuerdo ese julio lluvioso

"en el amor, como en el boxeo,
todo es cuestión de distancias..."
peri rossi


recuerdo ese julio lluvioso
y la cama como una espiral hacia adentro
la saliva costaba demasiado con
los violines desmesurados de bach
habíamos abandonado los libros por el suelo
y todos los poetas malditos
nos estaban mirando


esa lluvia de julio enganchaba los dedos
con toda la poesía que flotaba como burbujas
que soplábamos tan desnudos y blancos
como empalagosas magnolias
- no me pidas que me vaya contigo...

recuerdo nuestra manera excesiva
de encontrarnos
de inventarnos desde los restos
despojados
de no sé qué desastre
recuerdo los teléfonos reclamantes
y todas las mentiras del mundo
para que nadie abaratara
nuestros acercamientos estivales

cuando digo que voy a morirme

cuando digo que voy a morirme
lo digo en serio
que me quema el aire a cada sentir
que el cuerpo me está avisando:
los invertebrados de mi interior están tristes
los sís y los noes se han trenzado en la pleura
la poca piedad de dios me arrastra como el poema
y
esa presión debajo de la barbilla
donde se cuelan todas las fábulas
que no tuve tiempo de inventar...

óbitos

"... siempre cuesta un poco
empezar a sentirse desgraciado..."
m. benedetti


la tarde tararea su óbito
entre alientos de viento sucio
y ojos que arranco de las muchachas
que pasan y vienen y van.......

palabras que cuelgan

"quiero morir
mirando el monte Fuyi,
y de repente."
haiku del 1877


tardes alicaídas
en las que sólo corren las sombras
las piezas son puntiagudas como
palabras que cuelgan
pasa una muchacha y sus ojos
encuestan la tristeza de mi gesto

absurdo decorado
sucias palomas en la baranda
ya te advertí
que mis alas tienen plumas grises
el poema me está arrastrando
como el tornavoz de un amor que vuelve...

qué pasó ese domingo

a marta, que fue valiente


"un viento débil
lleno de rostros doblados
que recorto en forma de objetos que amar..."
alejandra pizarnik

"cuéntame un secreto
sólo lo sabrán los muertos"

te has llevado el secreto
entre las espesas pestañas
ya no recorto tu silencio
inventando formas que me inclinan
a tus estrategias para amar

cuéntame tú
qué pasó ese domingo
quizás fue el calor excesivo del verano
o que no pudiste dormir en toda la noche
dando vueltas sobre ti misma
quizá una llamada telefónica
un tanto infortuna

unos segundos de vacío
y el ventanal abierto como una flor

te has llevado el secreto
que tejí entre tus sueños
puedo imaginar los últimos sonidos
secos
y a ti como una fruta acuosa
demasiado dulce por dentro

cuéntame un secreto

a Marta


"cuéntame un secreto
sólo lo sabran los muertos..."



cuéntame un secreto
dilúyelo en el silencio que guardas
en tu parpadeo
cuéntamelo
que
estoy triste como la tarde
te vas te vas te vas te vas
en un oleaje infinito
de besos y ausencias
en la piel del deseo te busco
pero otra vez me falta el diez por ciento
te lo dejaste entre los sueños?

pájaro muerto

si te he mirado
perforadamente
no te lo tomes como algo personal
es sólo el aburrimiento
y este pájaro
que se ha muerto en mi garganta

si te has pensado
que quería engañar al alba contigo
no te lo tomes como algo personal
es sólo el tiempo, que se burla
y el traje festivo
que te puso la cerveza

no me hables del tsunami
ni de los presos de eta
haz el favor de no ser tan ingénuo
me costó tanto liberarme
como a ti acabar de leer el periódico
este sarcasmo idiota
está avivando los invertebrados de mi interior

sólo me falta poner un anuncio
para encontrar algún desalmado
que sepa
que la poesía es una manera figurada de vivirse
y que el tiempo me está devorando
que pagaría lo que tengo
para creer firmemente en Dios

cuesta trabajo este odio a medias

alejandra ahorcaba todos sus nombres en la nada
a girondo la muerte le leía la prensa
yo pienso en ella tiernamente
como una pariente solterona y simpática
que te regala caramelos


pero


si no me arranco la piel
entre sus silencios
y los pretextos de dios para escapar
de su obligatoria piedad
es por pereza y por vagancia
cuesta mucho trabajo este odio a medias

"..cuando me siento aislado
la necesidad de ser una persona cualquiera surje..."
c. pacheco

se resiste

"...mi dolor es silencioso y triste
como la parte de la playa dónde el mar no llega..."
álvaro de campos


este dolor polvoriento
que me persigue como un perro entrenado
este dolor con nombre,
y apellidos
tan puntual y tan sonoro
como las fúnebres campanadas
de una noche festiva

este dolor
que habla en mi voz
y escribe
los mismos versos que escribo
y recita hasta a girondo
este dolor se resiste
a cualquier tipo de pacto conmigo

dioses despiadados

qué estará haciendo isolda
esa niña de senos alicaídos y bizcos
como magnolias cabizbajas
a la que le atravesaron con carne el vientre
y siempre tenía un aire triste
le advertí que no tenía ni idea
sobre mitología, y a ella se le escapaba
una risa frutal por las comisuras
qué estará haciendo isolda
con sus flores cosidas en la falda
y sus andares de reina mora
le leí todos los poemas que se me ocurrieron
desde fonollosa hasta hierro
clavándole las comas alevosamente
y subrayando todo el amor que
me cabía en las manos
pero ella no estaba para tonterías
me hablaba de un tal fabio y de que un día
también se le paró el reloj
qué podía hacer si el dolor
me lo dibujaba con el dedo
encima del esternón
qué estará haciendo isolda
y sus canciones francesas
dónde se quedó el deseo
que manchaba el pantalón...


dónde estaran sus dioses despiadados?