como magnolias

fantasías

2007-09-10T10:15:00.000+02:00

fantaseo con tu regreso
con los restos
de tu piel

que ya es otra piel
tocada por unos soles que desconozco
y por otras manos
pequeñas o............................... diasporadas
una piel con otras tintas
con otro deseo de suavidad o de calma

fantaseo con tu regreso
con los restos
de tu aire
...................................................................el que flotaba en mis pasillos
todo el que hay.......................................... en tus océanos
el que me golpeó intencionadamente

la incertidumbre de lo azul

2007-09-09T22:51:00.000+02:00

amo tus horas muertas
la incertidumbre de lo azul
tus ojos
tienen de oceánico
lo confuso de las olas
la espuma de ellas
es lo babeante de mi carne

estoy aguardando como un animal

versificando...

2006-02-10T23:24:00.000+01:00

si versifico
tu lado más cruel
no me queda más remedio
que anteponer las palabras
o prohibirme
de nuevo
volver a llamarte
pero
no hay problema
mañana toca abonar mis geranios
y sólo faltan tres días para el insecticida del perro
puedo sustituir
tus ojos adormilados
por el mantenimiento de mis alfombras
o la ascensión de nuestras respiraciones
por la limpieza exhaustiva de las lágrimas de las lámparas

joc de pistes

2005-04-15T22:21:00.000+02:00

si segueixo les pistes
que em llences
com un tros de carn a terra
i en recullo els indicis
on s’hi endevina
algun tipus de pietat
sols hi trobo la metzina
amb la que em remous l’aire
i tot el calendari de mentides
ja no té sentit

han goteado

2005-04-05T23:19:00.000+02:00

encerrada
en los transmisores lentos que
apenas se conectan en la vigília,
clavada
sin vacilamiento
en el córtex de mis navegaciones
he visto una mujer
que sangraba
sosegadamente
en un hilillo
que, sutil,
le caía
por los ojos
por la nariz
y por la boca

qué me estaba perdonando
en su fría encuesta
cuando su mirada
ha encauzado
el miedo
que atraviesa los ojos
con los que sueño

colgada
de las telas de carne que
unen mis válvulas palpitantes
quieta
entre los pasillos que
transportan itinerantes ecos
he visto una mujer
que sangraba
y su tristeza era tan suave
que se hacía líquida
en un hilillo, que sutil,
le caía
por los ojos
por la nariz
y por la boca

todas mis muertes han goteado
en ese instante

en el desagüe

2005-04-05T23:16:00.000+02:00

un día de estos te despertarás
y mi almohada todavía estará caliente
dejaré adrede mis pelos rojizos en el desagüe
mi ropa interior en el tendedero
para que los vecinos crean
que nos seguimos amando
los papelitos inútiles en la mesita, el vaso de agua
se quedarán esperando
como yo lo he hecho
estos últimos meses

u otros nombres que no me maten

2005-03-12T16:25:00.000+01:00

no me corresponde
sentir
el tacto de los sueños
en los que me embarcas
¿seria aterciopelado...?
no me corresponde
seguir
el orden de las miradas
en las que me retas
en un lenguaje de jeroglíficos grises
ni me corresponde
saber
el cumpleaños de nuestros deseos

me corresponde
inventar un esquema para
el terreno desolado que me quedó
un croquis de carne para el agujero
que se llagaba
supurante
u otros nombres que no me maten
me corresponde
esperar a florecer después
de esta poda salvaje
que me ha secado
y que mi dolor en el esternón
-era en serio-
se ramifique y me colme
como lenguas encima de mi piel
y no sea más que un hueso
dónde apoyar la cabeza
después del amor

arpegiarse

2005-03-03T18:42:00.000+01:00

quisiera tocar un instrumento
y que toda la tristeza
se arpegiara mayor

como un pájaro al aire

2005-03-03T18:37:00.000+01:00

como un gato que cruza
de repente la calle
se ha escapado el sentido
las palabras que saboreo
las que me apropio y las que miento
se han ido

este absurdo exhibicionismo
y toda la cuadriculada métrica
me han amenazado con torpeza
y yo he lanzado
como un pájaro al aire
todas las letras
y los poemas

palabras gruesas

2005-03-02T20:17:00.000+01:00

"he soñado una fuga. y he soñado
tus encajes dispersos en la alcoba.(...)
he soñado una fuga. un "para siempre"
suspirado en la escala de una proa,
a lo largo de un muelle...
y a lo largo de un cuello que se ahoga!"
césar vallejo

sigilosamente reviso
mis sueños que carecen de hemisferio
he enfundado mi tristeza
y sus charlas sobre poesía cargante
tengo todos los números para calcular
sus extensiones
que trepan como lagartos
por las paredes de esos sueños

me he cansado de la inocencia
mis senos sollozan
y en su llovizna
se escapan palabras gruesas

la manivela

2005-02-22T00:38:00.000+01:00

no voy a llorar más
por una palabra
más alta que otra
que me golpea las glándulas oculares
y me obnubila la respiración
solo con el silencio
doy a luz a principios
que chocan con los gestos triangulares
de no sé que odio

se repiten los fracasos
cosidos en los labios de lo que amo
busco la fórmula
que gire la manivela
que desactiva
mi dolor en el esternón

conclusiones

2005-02-21T22:51:00.000+01:00

ha llegado el momento
de acceptar
que quizás en la cabeza
no tengo más que una bolsa de plástico
que pensar en la muerte es cansado
o que es más un deporte
que un problema existencial

si esta dramaturgia apesta
a poema recargado
si es como un domingo
y vale más reírse
tendré que empezar
a buscarme hobbies normales
frecuentar el minigolf
y olvidarme de álvaro de campos

en un papel arrugado

2005-02-21T22:42:00.000+01:00

"...la noche no era sueño
..........................era tu boca..."
idea vilariño

la boca de los sentidos
la gran boca
que escupe el orgullo en voz alta
la que quiero aniquilar
la que me hace llorar repentinamente
por las razones
de mi padre
cuando dice
que quizás se equivocó en algo conmigo:
quiero desconocerlo...
acallar la gran boca del reproche
que hila subterranéamente mientras sonrío
y unos ojos
iguales a los míos
dicen estar tristes

la gran boca sabe mentir
dibujar silencio como un corazón
en un papel arrugado

demasiado frío?

2005-02-14T21:11:00.000+01:00

me pides que me desnude
pero
como nunca me gustó
pasar frío
probaré de escribirte un poema
para que puedas ver
hasta de qué color tengo la pleura

las texturas de los ojos
el olor de los tímpanos
la suavidad de las cavidades estomacales
y el bombeo de la sangre
demasiado roja
para inventármela

naturaleza muerta

2005-02-13T22:59:00.000+01:00

necesito una brújula
y poder salir
de esta evasión avinagrada
de este derramarme,tan líquida,
y vaciarme en el repetitivo abandono
me he perdido
los muebles me lo recuerdan
me golpean en las rodillas
los cuchillos se lo dicen a mi sangre:
la naturaleza muerta
me habla de la soledad

tan solo poder
amarte tranquilamente
que no me queme el aliento
cuando amanezco
y se me ablandó el cuerpo de tanto
no estar
con la consciencia lisa
entregarte mis bártulos de aire
recoger todo lo que sobró
de no sé que desastre

abandonos

2005-02-12T16:00:00.000+01:00

"...son tan grandes tus noches, que avergüenzan..."
girondo

este repetitivo abandono
lo descifro
de entre las escamas de piel
las diversas dolencias cotidianas
cortes en los dedos, golpes con los muebles
uñas encarnadas...:
toda la naturaleza muerta
me recuerda a este abandono
a esta soledad indirecta
que habla entre dientes cuando hablo

este repetitivo abandono
que despunta como la nota más aguda
de un violonchelo triste
me marea entre sus espasmos
que acuden como un pájaro al oír
el silbato concreto
la naturaleza naciente
me recuerda a este abandono
a esta soledad indirecta
que habla entre dientes cuando hablo

botón de s.o.s

2005-02-11T19:57:00.000+01:00

lo primero que hago
al entrar a un ascensor
es buscar el botón de s.o.s
imaginarme que podría
quedarme
encerrada
-sin aire-
en menos de un metro cuadrado
es casi peor
que no poder salir
de entre tus violonchelos crueles
quedarme
en el cubículo de tus ojos
-sin aire -
lástima que sea yo
la que tenga el botón
y que no sea precisamente de s.o.s

sin que los violonchelos

2005-02-11T19:40:00.000+01:00

qué lindo es verte
y saber
que tú sabes
que la cantata nº2 de bach
ya no me arranca la piel
con sus violonchelos
que ya no hace falta
que me digas
que mi sonrisa
salvará el mundo
o que este trabajo estúpido
le sienta bien a mi pelo...

pero
a pesar de eso
qué lindo sigue siendo verte

encontrada secretaria muerta en extrañas circunstancias

2005-02-08T23:41:00.000+01:00

encontrada muerta a.d. en su despacho de ciutat vella en extrañas circunstancias. se desconoce la causa de su muerte aunque se sospecha que podría haber sido por un infarto cerebral provocado por falta de oxígeno en las ideas.la joven, de entre 20 y 30 años, presentaba síntomas de ahogamiento cuando la encontraron ayer a las 17 horas con la cabeza incrustada en el teclado.
sus compañeros de la oficina expresaron su gran dolor colgando pancartas en los balcones de las oficinas. mañana le será practicada la autopsia.

mi soledad quiere inmolarse

2005-02-08T23:26:00.000+01:00

des de que trabajo en la oficina
mi soledad quiere inmolarse
y yo creer en dios severamente
inventar entre las dos un sentido
a estas horas grises que masticamos
ocho horas en silencio tecleando
la información más inútil y antipoética
no seré nunca una niña gris
con su comida en una caja de plástico
y su chaquetita sobre los hombros
la vida ya está muerta entre las paredes
dónde alguien se cree que te enseña
algo de disciplina
dónde los buenos días desganados
me hacen pensar extrañamente
en cualquier cosa con mucha sangre

con mi mano que tiembla

2005-02-07T01:52:00.000+01:00

el crujir del pelo a ras
con mi mano que tiembla
activa todas mis papilas
gustativas
la estrategia de sus pestañas
me inclina
a un babeo desmesurado e inútil
sus ojos y hasta su nombre
juegan a presentarse comestibles

delicatessen

2005-02-07T01:45:00.000+01:00

...qué puedo hacer
si hasta su nombre
es comestible...

muchas notas y poca música

2005-02-04T16:15:00.000+01:00

no hay armonía que desafíe
el vaivén de tus melodías lineales
si pianíssimo te acercas
al repiqueteo de mis reclamantes corcheas
afina este mi que flaquea
al rozar mis notas más agudas

al compás de mis deseos menores

2005-02-04T16:09:00.000+01:00

me clavo en el pentagrama
siguiendo tus miradas bemoles
que a cánon con el estruendo
de mis disminuidos acordes
buscan las pausas necesarias
para retarte
al compás de mis deseos menores....

sin ser consciente

2005-02-01T14:27:00.000+01:00

"...ser consciente es no estar en el tiempo..."
t.s. eliot

sin la consciencia de los astros
y del olor secreto de debajo de las cosas
planeando caídas necesarias
a realidades demasiado crueles
me percato de que
tenemos las manos grises y sucias
como el techo de cristal de la estación
del ferrocarril

como una flor que cae

2005-02-01T01:29:00.000+01:00

en la danza de los nombres
que programo para invocarte
sobra un diez por ciento de susceptibilidad
si no fueran encajados
los movimientos de las pausas
comprendería
que el momento tiene que llegar puntual
doblarse como una flor que cae
cansada de sí misma

si un esplendor no nos calma

2005-02-01T01:18:00.000+01:00

asomándome al recuerdo
que se adivina triste
veo que
juegas con los hilos como una araña valiente
y yo derramándome -tan acuosa-
como presiento que debe ser la muerte por dentro

no sirven los poemas
para intentar desafinarte
en tus melodías lúgubres que se escapan
al oído de mis cuerdas flojas
si un esplendor no nos calma
no serviran tus estadísticas

sin el aliento que delata

2005-02-01T01:01:00.000+01:00

como lirios que descansan
en el jarrón lleno de agua
nos vamos muriendo
si revelamos el secreto
nos quedamos sin el aliento que delata
que no hay secreto

si he de morir

2005-01-31T21:28:00.000+01:00

si he de morir
que no sea de gonorrea
o de un infarto súbito enfrente la televisión
ni de un ataque de verborrea provocada
por mi gran manía de inventarme el mundo

si he de morir
que no sea de aburrimiento
ni de un empacho de filosofía budista
que no sea de pena al ver
que esta jaula está demasiado bien diseñada

si he de morir
que no sea de vergüenza

estudios y estadísticas

2005-01-29T15:58:00.000+01:00

si necesitas una hoja de cálculo
y estudiar las estadísticas
los tantos por ciento de los beneficios
y todas las ventajas y desventajas
para poder saber
si quieres estar conmigo
te aconsejo que olvides
toda la lluvia de julio
y quemes los libros de la pizarnik
que atestiguan mi dolor

el avioncito que te regalé
no creo que vuele más

recuerdo ese julio lluvioso

2005-01-29T15:39:00.000+01:00

"en el amor, como en el boxeo,
todo es cuestión de distancias..."
peri rossi

recuerdo ese julio lluvioso
y la cama como una espiral hacia adentro
la saliva costaba demasiado con
los violines desmesurados de bach
habíamos abandonado los libros por el suelo
y todos los poetas malditos
nos estaban mirando

esa lluvia de julio enganchaba los dedos
con toda la poesía que flotaba como burbujas
que soplábamos tan desnudos y blancos
como empalagosas magnolias
- no me pidas que me vaya contigo...

recuerdo nuestra manera excesiva
de encontrarnos
de inventarnos desde los restos
despojados
de no sé qué desastre
recuerdo los teléfonos reclamantes
y todas las mentiras del mundo
para que nadie abaratara
nuestros acercamientos estivales

cuando digo que voy a morirme

2005-01-26T01:47:00.000+01:00

cuando digo que voy a morirme
lo digo en serio
que me quema el aire a cada sentir
que el cuerpo me está avisando:
los invertebrados de mi interior están tristes
los sís y los noes se han trenzado en la pleura
la poca piedad de dios me arrastra como el poema
y
esa presión debajo de la barbilla
donde se cuelan todas las fábulas
que no tuve tiempo de inventar...

óbitos

2005-01-20T01:41:00.000+01:00

"... siempre cuesta un poco
empezar a sentirse desgraciado..."
m. benedetti

la tarde tararea su óbito
entre alientos de viento sucio
y ojos que arranco de las muchachas
que pasan y vienen y van.......

palabras que cuelgan

2005-01-20T01:34:00.000+01:00

"quiero morir
mirando el monte Fuyi,
y de repente."
haiku del 1877

tardes alicaídas
en las que sólo corren las sombras
las piezas son puntiagudas como
palabras que cuelgan
pasa una muchacha y sus ojos
encuestan la tristeza de mi gesto

absurdo decorado
sucias palomas en la baranda
ya te advertí
que mis alas tienen plumas grises
el poema me está arrastrando
como el tornavoz de un amor que vuelve...

qué pasó ese domingo

2005-01-15T16:57:00.000+01:00

a marta, que fue valiente

"un viento débil
lleno de rostros doblados
que recorto en forma de objetos que amar..."
alejandra pizarnik

"cuéntame un secreto
sólo lo sabrán los muertos"

te has llevado el secreto
entre las espesas pestañas
ya no recorto tu silencio
inventando formas que me inclinan
a tus estrategias para amar

cuéntame tú
qué pasó ese domingo
quizás fue el calor excesivo del verano
o que no pudiste dormir en toda la noche
dando vueltas sobre ti misma
quizá una llamada telefónica
un tanto infortuna

unos segundos de vacío
y el ventanal abierto como una flor

te has llevado el secreto
que tejí entre tus sueños
puedo imaginar los últimos sonidos
secos
y a ti como una fruta acuosa
demasiado dulce por dentro

cuéntame un secreto

2005-01-12T19:24:00.000+01:00

a Marta

"cuéntame un secreto
sólo lo sabran los muertos..."

cuéntame un secreto
dilúyelo en el silencio que guardas
en tu parpadeo
cuéntamelo
que
estoy triste como la tarde
te vas te vas te vas te vas
en un oleaje infinito
de besos y ausencias
en la piel del deseo te busco
pero otra vez me falta el diez por ciento
te lo dejaste entre los sueños?

pájaro muerto

2005-01-12T19:22:00.000+01:00

si te he mirado
perforadamente
no te lo tomes como algo personal
es sólo el aburrimiento
y este pájaro
que se ha muerto en mi garganta

si te has pensado
que quería engañar al alba contigo
no te lo tomes como algo personal
es sólo el tiempo, que se burla
y el traje festivo
que te puso la cerveza

no me hables del tsunami
ni de los presos de eta
haz el favor de no ser tan ingénuo
me costó tanto liberarme
como a ti acabar de leer el periódico
este sarcasmo idiota
está avivando los invertebrados de mi interior

sólo me falta poner un anuncio
para encontrar algún desalmado
que sepa
que la poesía es una manera figurada de vivirse
y que el tiempo me está devorando
que pagaría lo que tengo
para creer firmemente en Dios

cuesta trabajo este odio a medias

2005-01-09T21:40:00.000+01:00

alejandra ahorcaba todos sus nombres en la nada
a girondo la muerte le leía la prensa
yo pienso en ella tiernamente
como una pariente solterona y simpática
que te regala caramelos

pero

si no me arranco la piel
entre sus silencios
y los pretextos de dios para escapar
de su obligatoria piedad
es por pereza y por vagancia
cuesta mucho trabajo este odio a medias

2005-01-08T20:36:00.000+01:00

"..cuando me siento aislado
la necesidad de ser una persona cualquiera surje..."
c. pacheco

se resiste

2005-01-08T20:24:00.000+01:00

"...mi dolor es silencioso y triste
como la parte de la playa dónde el mar no llega..."
álvaro de campos

este dolor polvoriento
que me persigue como un perro entrenado
este dolor con nombre,
y apellidos
tan puntual y tan sonoro
como las fúnebres campanadas
de una noche festiva

este dolor
que habla en mi voz
y escribe
los mismos versos que escribo
y recita hasta a girondo
este dolor se resiste
a cualquier tipo de pacto conmigo

dioses despiadados

2005-01-02T15:06:00.000+01:00

qué estará haciendo isolda
esa niña de senos alicaídos y bizcos
como magnolias cabizbajas
a la que le atravesaron con carne el vientre
y siempre tenía un aire triste
le advertí que no tenía ni idea
sobre mitología, y a ella se le escapaba
una risa frutal por las comisuras
qué estará haciendo isolda
con sus flores cosidas en la falda
y sus andares de reina mora
le leí todos los poemas que se me ocurrieron
desde fonollosa hasta hierro
clavándole las comas alevosamente
y subrayando todo el amor que
me cabía en las manos
pero ella no estaba para tonterías
me hablaba de un tal fabio y de que un día
también se le paró el reloj
qué podía hacer si el dolor
me lo dibujaba con el dedo
encima del esternón
qué estará haciendo isolda
y sus canciones francesas
dónde se quedó el deseo
que manchaba el pantalón...

dónde estaran sus dioses despiadados?

no entraba en mis planes estar tan triste

2004-12-28T14:24:00.000+01:00

se han acabado las existencias
con la parsimonia con la que ha llegado el invierno
han menguado
por que
estar tan triste no entraba en mis planes
planes? jd decía que mi pelo estaba lleno de planes
planes? de ser la chica de los miércoles al mediodía
para comer en un restaurante vegetariano
y hacer bromas
algo vertiginosas
o decir disparates
como que un día nos secuestraremos
el uno al otro

se han acabado las existencias
los boleros siempre terminan mal

si la luna nos está mirando

2004-12-28T14:15:00.000+01:00

"la luna me está mirando
yo no sé lo que me ve
yo tengo la ropa limpia
ayer tarde la lavé..."
s. díaz

esa miel que se derrama de tus ojos
mis exibiciones sonrientes
los pelos que se asoman a mirarte
y mis extrañas náuseas nerviosas:
si la luna nos está mirando
nos cuesta más eso del amor

la muchacha dorada

2004-12-16T16:23:00.000+01:00

un rebaño de ovejas es algo triste (pessoa)

"nadie,
ni siquiera la lluvia,
tiene manos
tan pequeñas..."
e.e. cummings

la muchacha dorada
tiene manos pequeñas
los ojos algo tristes
y calcetines con corazones
a la muchacha dorada le gusta
que le arrojen palabras gruesas
en sus sus pequeñas orejas
de muchacha dorada

le llaman la virgen-puta mientras
la muchacha dorada pinta
muñequitos de colores y sus pechos
afloran bajo la blusa
la muchacha dorada sabe
que un rebaño de ovejas es algo triste
dicen que se parece a alícia
pero esta vez sin maravillas

lástima que nabokov no viva
porque seguramente
le hubiera brindado un verso
tan poco inocente como
los ojos
que me miran
desde dentro de sus ojos
de muchacha dorada

no suena la música?

2004-12-16T16:20:00.000+01:00

"...la vida siempre está en otra parte..."

despellejando la noche
como a un conejo
blanco
no suena la música?
solamente los despojos
rojinegros
de la carne
y el girar del techo
- ei, está menguando?

tot i que l'onatge

2004-12-16T15:58:00.000+01:00

"un perfum de colors
ha invadit a Margot
s'ha vestida depressa,
i perque hom no sentís
de sa sina l'olor
s'ha posada una flor
damunt la roba fresca..."
j.salvat papasseit

si jugues a escoltar-te
i a que jo t'escolti
tot i que l'onatge ja sigui
tan silenciosament delicat
potser
no n'hi ha suficient....

la sabiduría de los chinos

2004-12-15T19:32:00.001+01:00

"y nunca el deseo arrojó el ancla
de modo que mi vi obligada a navegar"
cristina peri rossi

me asomo a las fantasías como a una ventana
que da al desierto
soy tan estúpida que hasta pregunté al oráculo
- los chinos siempre saben-
dónde estaban mis sueños
es útil atravesar las grandes aguas - dijeron
así que ya que no tengo velero y me mareo en el mar
he decidido coger una brújula y explorar
en tu geografía
con silencios acuosos, soñolientos dedos
con peces algas y tesoros incluídos
en las raíces de tu pelo

y en las crestas espumosas del deseo
por fin he entendido a los chinos

carta de amor desesperada

2004-12-15T19:18:00.000+01:00

que los ruidos te perforen los dientes como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas.
que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de araña; que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y que el suño te reduzca, como una aplanadora, el espesor de tu retrato.
que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas; que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte ante los tachos de basura y que todos lo habitantes de la ciudad te confundan con un meadero.
que cuando quieras decir: "mi amor" digas:"pescado frito"; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al acostarse junto a ti, se metamorfosee en sanguijuela, y después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa.
que tu família se divierta en deformarte el esqueleto, para que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y que te enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que no puedas dejar, ni un solo instante, de lamerle la cerradura.
oliverio girondo

eterno retorno

2004-12-14T20:55:00.000+01:00

a mi amigo K

el retorno es siempre extraño,
como en una nueva primavera que acude y se abalanza
sobre la mirada triste:
me estoy demorando en florecer.
si las palabras dan a luz a principios, cómo son los símbolos
que se clavan en el aire?
estoy predispuesta, a que todo sea propicio
no hay escapatoria para comprender
que esta soledad es obligatoria
polvorienta
como un libro olvidado que se quedó sin leer

la mirada triste
eyacula
palabras de humo gris
quiero arrancar del poema
cualquier insinuación sospechosa
despojarme de la razón para que explote
sólo la pureza

cómo me atrevo a hablar de pureza si
no me sorprende
la crueldad de rimbaud
la redondez de los senos de alejandra
no escapo a ver
la mueca torcida de los edificios
la profundidad de los charcos
y la inmensidad del no-amor

el retorno es siempre extraño

sinfonías

2004-12-14T20:53:00.000+01:00

ese día
te hubiese engañado
alevosamente
para que te quedaras conmigo
pero sé que eres una sinfonía lenta
y yo un minuet frágil
si no encontramos el metrónomo
tendremos que inventar un nuevo ritmo
empaparnos de la música
como de la lluvia
que nos cale en los huesos

si el estruendo de los vientos es mayor:
quiero sonar entre tus dedos

cartas a un joven poeta

2004-11-24T20:59:00.000+01:00

mi querido señor rainer maría rilke
prometo que he intentado al pie de la letra
seguir los consejos que sugiere
en sus cartas a un joven poeta
a lo que se refiere a la soledad
-inmensa soledad- no puedo negarlo
estoy probando de resumirla
para que me quepa en una maleta;
pero todo eso de la naturaleza
de abandonar la cotidianidad y
dejarse absorber por ella
hasta que fluya el poema, le aseguro
me ha sido imposible
el único árbol
que había en la plaza
lo cortaron el miércoles
para que pudieran pasar los coches
las flores que he buscado, se llenaban de polvo
en el jarrón
si me impregno de todo esto
y lo dejo fluir,
como aconsejó,
se me aparecen extrañamente
versos tristes

2004-11-24T19:24:00.000+01:00

"no me perdones nunca,
que cada cosa cruel seas tú que vuelves..."
cortázar