la manivela

no voy a llorar más
por una palabra
más alta que otra
que me golpea las glándulas oculares
y me obnubila la respiración
solo con el silencio
doy a luz a principios
que chocan con los gestos triangulares
de no sé que odio


se repiten los fracasos
cosidos en los labios de lo que amo
busco la fórmula
que gire la manivela
que desactiva
mi dolor en el esternón

conclusiones

ha llegado el momento
de acceptar
que quizás en la cabeza
no tengo más que una bolsa de plástico
que pensar en la muerte es cansado
o que es más un deporte
que un problema existencial

si esta dramaturgia apesta
a poema recargado
si es como un domingo
y vale más reírse
tendré que empezar
a buscarme hobbies normales
frecuentar el minigolf
y olvidarme de álvaro de campos

en un papel arrugado

"...la noche no era sueño
..........................era tu boca..."
idea vilariño


la boca de los sentidos
la gran boca
que escupe el orgullo en voz alta
la que quiero aniquilar
la que me hace llorar repentinamente
por las razones
de mi padre
cuando dice
que quizás se equivocó en algo conmigo:
quiero desconocerlo...
acallar la gran boca del reproche
que hila subterranéamente mientras sonrío
y unos ojos
iguales a los míos
dicen estar tristes

la gran boca sabe mentir
dibujar silencio como un corazón
en un papel arrugado

lo más poético que se me ocurre

lo más poético
que se me ocurre hacer
con todos estos versos
es recoger con ellos
la mierda de mi perro

bukowski empapelaba el baño
de sus habitaciones alquiladas
con los cuentos que le devolvían
las editorales
qué metáfora más pura habrá
que limpiar las heces
con palabras
untar la poesía con los deshechos
para que descanse en los contáiners

demasiado frío?

me pides que me desnude
pero
como nunca me gustó
pasar frío
probaré de escribirte un poema
para que puedas ver
hasta de qué color tengo la pleura

las texturas de los ojos
el olor de los tímpanos
la suavidad de las cavidades estomacales
y el bombeo de la sangre
demasiado roja
para inventármela

naturaleza muerta

necesito una brújula
y poder salir
de esta evasión avinagrada
de este derramarme,tan líquida,
y vaciarme en el repetitivo abandono
me he perdido
los muebles me lo recuerdan
me golpean en las rodillas
los cuchillos se lo dicen a mi sangre:
la naturaleza muerta
me habla de la soledad

tan solo poder
amarte tranquilamente
que no me queme el aliento
cuando amanezco
y se me ablandó el cuerpo de tanto
no estar
con la consciencia lisa
entregarte mis bártulos de aire
recoger todo lo que sobró
de no sé que desastre

abandonos

"...son tan grandes tus noches, que avergüenzan..."
girondo

este repetitivo abandono
lo descifro
de entre las escamas de piel
las diversas dolencias cotidianas
cortes en los dedos, golpes con los muebles
uñas encarnadas...:
toda la naturaleza muerta
me recuerda a este abandono
a esta soledad indirecta
que habla entre dientes cuando hablo


este repetitivo abandono
que despunta como la nota más aguda
de un violonchelo triste
me marea entre sus espasmos
que acuden como un pájaro al oír
el silbato concreto
la naturaleza naciente
me recuerda a este abandono
a esta soledad indirecta
que habla entre dientes cuando hablo

botón de s.o.s

lo primero que hago
al entrar a un ascensor
es buscar el botón de s.o.s
imaginarme que podría
quedarme
encerrada
-sin aire-
en menos de un metro cuadrado
es casi peor
que no poder salir
de entre tus violonchelos crueles
quedarme
en el cubículo de tus ojos
-sin aire -
lástima que sea yo
la que tenga el botón
y que no sea precisamente de s.o.s

sin que los violonchelos

qué lindo es verte
y saber
que tú sabes
que la cantata nº2 de bach
ya no me arranca la piel
con sus violonchelos
que ya no hace falta
que me digas
que mi sonrisa
salvará el mundo
o que este trabajo estúpido
le sienta bien a mi pelo...



pero
a pesar de eso
qué lindo sigue siendo verte

encontrada secretaria muerta en extrañas circunstancias

encontrada muerta a.d. en su despacho de ciutat vella en extrañas circunstancias. se desconoce la causa de su muerte aunque se sospecha que podría haber sido por un infarto cerebral provocado por falta de oxígeno en las ideas.la joven, de entre 20 y 30 años, presentaba síntomas de ahogamiento cuando la encontraron ayer a las 17 horas con la cabeza incrustada en el teclado.
sus compañeros de la oficina expresaron su gran dolor colgando pancartas en los balcones de las oficinas. mañana le será practicada la autopsia.

mi soledad quiere inmolarse

des de que trabajo en la oficina
mi soledad quiere inmolarse
y yo creer en dios severamente
inventar entre las dos un sentido
a estas horas grises que masticamos
ocho horas en silencio tecleando
la información más inútil y antipoética
no seré nunca una niña gris
con su comida en una caja de plástico
y su chaquetita sobre los hombros
la vida ya está muerta entre las paredes
dónde alguien se cree que te enseña
algo de disciplina
dónde los buenos días desganados
me hacen pensar extrañamente
en cualquier cosa con mucha sangre

con mi mano que tiembla

el crujir del pelo a ras
con mi mano que tiembla
activa todas mis papilas
gustativas
la estrategia de sus pestañas
me inclina
a un babeo desmesurado e inútil
sus ojos y hasta su nombre
juegan a presentarse comestibles

delicatessen

...qué puedo hacer
si hasta su nombre
es comestible...

muchas notas y poca música

no hay armonía que desafíe
el vaivén de tus melodías lineales
si pianíssimo te acercas
al repiqueteo de mis reclamantes corcheas
afina este mi que flaquea
al rozar mis notas más agudas

al compás de mis deseos menores

me clavo en el pentagrama
siguiendo tus miradas bemoles
que a cánon con el estruendo
de mis disminuidos acordes
buscan las pausas necesarias
para retarte
al compás de mis deseos menores....

sin ser consciente

"...ser consciente es no estar en el tiempo..."
t.s. eliot


sin la consciencia de los astros
y del olor secreto de debajo de las cosas
planeando caídas necesarias
a realidades demasiado crueles
me percato de que
tenemos las manos grises y sucias
como el techo de cristal de la estación
del ferrocarril

como una flor que cae

en la danza de los nombres
que programo para invocarte
sobra un diez por ciento de susceptibilidad
si no fueran encajados
los movimientos de las pausas
comprendería
que el momento tiene que llegar puntual
doblarse como una flor que cae
cansada de sí misma

si un esplendor no nos calma

asomándome al recuerdo
que se adivina triste
veo que
juegas con los hilos como una araña valiente
y yo derramándome -tan acuosa-
como presiento que debe ser la muerte por dentro

no sirven los poemas
para intentar desafinarte
en tus melodías lúgubres que se escapan
al oído de mis cuerdas flojas
si un esplendor no nos calma
no serviran tus estadísticas

sin el aliento que delata

como lirios que descansan
en el jarrón lleno de agua
nos vamos muriendo
si revelamos el secreto
nos quedamos sin el aliento que delata
que no hay secreto